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Estos son mis principios, si no le gustan tengo otros. (Groucho Marx)

viernes, 31 de agosto de 2012

En la punta de la lengua.

Lo tenemos en la punta de la lengua, si hombre si, ¿como se llama?, a ver, queremos referirnos al hijo de vagina sociable, miserable y malnacido que secuestró y mantuvo encerrado en un zulo a una persona sin ver la luz durante quinientos treinta y dos días hasta ser liberado por la Guardia Civil, al que torturó a un hombre que llegó a implorar su propia muerte, al que asesinó a tres Guardias Civiles, si hombre si, como se llama, forma parte de la banda mafiosa, asesina y cobarde que durante cincuenta años sembró el país vasco de sangre, terror y miedo.
Lo tenemos en la punta de la lengua, como se llama... si hombre si, seguro que lo saben, es un asesino, un cobarde, una rata de cloaca, un mierda, pero el caso es que con una condena de doscientos sesenta años sale de rositas porque al parecer está malito, debe de ser el único preso malito en todo el sistema penitenciario español.
Según el auto judicial, para más inri sale en libertad por "razones humanitarias y de dignidad personal". No merece comentario la justificación y por lo tanto no pensamos pensar en ello, solo nos preguntamos sobre lo que dirían quienes no pueden hablar, quienes ni tan siquiera tuvieron la oportunidad de enfermar, quienes fueron callados para siempre con un tiro en la nuca, quienes fueron condenados y sentenciados a muerte bajo la acusación de inocencia, que dirían si pudieran los tres guardias a los que asesinó, igual nos ayudaba Anne Germain a comunicar con la dignidad para dar voz a la decencia y la vergüenza, valores de los que carece nuestra indecorosa e irrespetuosa casta política que permite semejante inmoralidad.
Como se llama, si hombre si, lo tenemos en la punta de la lengua pero el caso es que nos da tanto asco que no queremos pronunciar su nombre, podrían confundir nuestra boca con el culo al expulsar tanta mierda, como se llamaba, si hombre si, es una bestia, un ser despreciable.
No hay justicia, solo nos queda confiar en la justicia divina, osea que se muera pasado mañana y por lo tanto, tendremos preparado el cava y que viva, que viva que son dos días.
Como se llama… lo tenemos en la punta de la lengua.

jueves, 30 de agosto de 2012

Contar sandías.


Somos de letras, lo nuestro fue Tito Libio y Marco Tulio Cicerón, nada de tonterías numéricas que no valen para nada y sino, dígannos quién es el gilipollas al que se le ocurre comprar noventa y siete sandías si no es en un incoherente dictado de un problema de matemáticas o se dedica a chorradas como la de averiguar donde coño se cruza el tren que viene de Badajoz con el que va a Cuenca, pero, el mentidero de hoy nos ha obligado a pillar la calculadora de los chinos.
Menudo un problema que se presenta ahora,  tanto empeño de la sacra casta en criminalizar y apuntar con el dedo a los fumadores acusándoles del crack de la seguridad social y hasta de la extinción de la rana bizca japonesa, para ahora tener que cuadrar el círculo de su falsedad con hipócritas filigranas matemáticas. Veremos de dónde lo sacan.
Les cuento, según las tabaquerass, en los últimos dos años sus ganancias han descendido en la proporción equivalente a la existencia de novecientas cuarenta mil fumadores menos, vamos y para no volver loco al chino de la calculadora, cerca de un millón de pagainfantas han dejado de fumetear y por consiguiente, de cotizar su crimen.
Con la venia de Tácito y la bula de Flavio Josefo pillamos la calculadora, y nosotros solo, sin red ni manual de instrucciones nos lanzamos al reto para: Si una cajetilla vale cuatro leureles y el ochenta y cuatro por ciento de su precio corresponde a impuestos, resulta que tres con treinta y seis boniatos de cada cajetilla se los lleva la casta por la feis, pues bien, seguimos.
Suponiendo que cada fumador consuma diariamente una media de una cajetilla , resulta que es birlado religiosamente cada día con tres con treinta y seis pavos, lo que si lo multiplicamos por el casi millón de fieles que ha dejado el "vicio" alcanza la cifra diaria de tres millones seiscientos mil jairos,  la virgen!!,  ahora, si tienen webs puesto que a nosotros se nos escapa tanto cero, multiplíquenlo por los trescientos sesenta y cinco días del año para calcularlo debidamente.
¿Y ahora que hacemos? ¿Les subvencionamos la picadura? hipócritas. Ésto es como la patraña de la seguridad vial, hay mentiras tan bien contadas que solo por ello merecerían ser verdad. Ignoramos de donde van a sacar tanta pasta, buscaremos en los clásicos de Grecia, igual Tales de Mileto, Heráclito y Sócrates nos iluminan porque lo que es Pitágoras… lo tiene crudo.
De lo que no hay ninguna duda es que de algún sitio lo van a sacar, eso está claro y lo que antes aportaban exclusivamente los fumadores ahora lo pagaremos todos, fumadores, no fumadores, picoletos, chorizos, curas y putas. Sacarán la calculadora y.. "a cojón visto… macho seguro."
Ahora es lo que toca, contar sandías. 

martes, 28 de agosto de 2012

Hijos de la maldad.

No debería de saber como empezar ni que decirte, ésta es una de esas ocasiones en que las palabras no bastan para expresar tanto revoltijo interno, en que ante tal atrocidad el horror impone el silencio de la impotencia, no es posible pero es verdad, es la espeluznante e increíble realidad, el horrible asesinato y posterior cremación de dos criaturas en una hoguera.
No eran perros ni gatos, eran tus hijos. Tú no eres de verdad, no existes, no eres humano, eres ira, maldad, crueldad y salvajismo, tú no eres hombre, no eres persona, no tienes alma, corazón ni sentimiento, eres una alimaña, una sabandija, un cobarde de mierda. No quisiera vomitar aquí mis sentimientos, no lo mereces, solo eres un despojo humano, un autosuficiente fracasado, déspota y prepotente.
Te deseo una larga vida, una vida muy larga, una vida rodeado de arrepentimiento, penitencia, conciencia, dolor y pena, de sufrimiento y súplicas de muerte, una vida de aislamiento y soledad.
Que pena, has asesinado a dos inocentes criaturas cuyo único pecado en esta vida ha sido el tenerte de padre, el ser hijos de un hijo de puta, el ser hijos de la ira y la maldad.

jueves, 23 de agosto de 2012

Tierra trágame.




Somos un país diferente, no raro sino diferente, somos el reino del friqui, del tonto y el cantamañanas, somos el paraíso de la bruja Lola, Belén Esteban, Tamara Serisdedos y Paco Porras pero… no estábamos todos, faltaba el de la palestina, ahora si, ahora da gusto, ya estamos todos.
A eso de llevar bufanda en Sevilla en pleno mes de Agosto no acabamos de pillarle el sentido pero bueno, a otros les da por pellizcar cristales, el caso es que el bandolero, perdón, queremos decir el trasnochado y nostálgico comunista Gordillo últimamente sale más en prensa que el mismísimo Garzón. Esto ya no es lo que era.
Este renegado iluminado, Ghandi imaginario, relucido chorizo que reside de forma permanente en la demagogia y la mentira, que asalta supermercados acojonando cajeras, que roba y expropia los terrenos por la cara, que construye con la subvención de todos y paga con la pasta del PER viene a descubrir ahora el arroz con leche y enseñarnos a todos las bondades y ternuras del comunismo, a cotejar nuestro mísero, tirano y capitalista sistema con las bondades políticas y sociales de sistemas como los de Corea del Norte o Venezuela. Pa habernos matao, antes, a personajes así les llamábamos “tonto de los cojones”, ahora no, ahora son privilegiados diputados. Si es que ya nada es como era.
Este friqui mantenido, este irrespetuoso de lo ajeno, este aberchale de Sierra Morena y bildutarra de Marinaleda, “souman” que alienta a la juventud a vivir sin policía, que asalta lo que haga falta, fincas, bancos, supermercados o sex shops, que se fotografía con amigos de terroristas vascos pidiendo su libertad, este cantamañanas es el personaje del momento, el friqui de actualidad. Es de traca, si es que siempre tenemos que dar que hablar por lo mismo, siempre haciendo el ridículo más espantoso, España es vergonzosamente diferente, esto ya no es España, es Españistán.
Ya nada es como era, y que quieren que les diga pero para ésto …me quedo con El Lute.
Tierra trágame.