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Estos son mis principios, si no le gustan tengo otros. (Groucho Marx)

viernes, 20 de diciembre de 2013

El hijoputa.


Hijoputa, término por algunos considerado soez, mero vulgarismo que en algunos casos y siempre dependiendo del contexto pudiera considerarse como insulto, es una palabra (palabro que diría la ilustre Bibiana) tan integrada en el lenguaje habitual que hasta jurídicamente, en numerosas sentencias ha dejado de ser considerado cono ofensivo en España.
Ya en el Siglo de Oro había hijoputas, pero hoy, ahora y aquí, en esta topera antes llamada España, lo que hay no es que sean hijoputas sino hijos de puta, que aunque suene parecido en nada se parece.
Pero a lo que vamos, nos dejarnos de chorradas, monsergas literarias, divagaciones gramáticas y justificaciones en los giros de expresión, para llamar a las cosas por su nombre. En la lengua castellana el hijoputa, independientemente de la sociabilidad y la alegría con la que su progenitora hiciera de su chichi un sayo, siempre es una mala persona, mala persona y generalmente, un cabrón de cojones. 
Hay muchos, muchísimos hijoputas, pero bueno, hijoputa arriba o hijoputa abajo, lo que está claro es que los hijoputas se han empeñado en ahogarnos la vida y para empezar el año han intentado subirnos el precio de la luz ni más ni menos que un once o doce por cierto, casi nada para el cuerpo, va a tener razón mi colega "el Chuggggi" cuando comentándolo esta mañana, al respecto sabiamente sentenciaba que... "esto no es corriente". Hábil y sutil como siempre mi querido amigo.
Hay mucho hijoputa y mucho hijo de puta, hay mucho cabrón y desalmado que se baña en usura importándole tres cojones que hay un pueblo a su alrededor que busca y rebusca en la basura, haciendo cola para comer, privándose de todo para aún humillado pero con la mayor dignidad intentar dar cara cada día a la vida, que hay familias durmiendo con guantes y bufanda en sus propias casas y otras viviendo en la calle sobre colchones de cartón.
En este país del hijoputa hay muchas personas que por su culpa viven deshonradas por el hambre, avergonzadas por su situación, desacreditadas por la necesidad, desesperadas por el destino, rendidas por la realidad, maltratadas por el presente y despreciadas por el futuro. 
En esta topera maloliente hay mucho hijoputa bajo palio, mucho apestoso con pasta, mucha chusma adinerada, mucho despreocupado, mucho mezquino, mucho ruin y miserable, mucho hijoputa que consiente y no siente, que ni oye ni escucha, ni mira ni ve, mucho cornudo indiferente, mucho pérfido, mucho canalla, mucho sinvergüenza y mucho delincuente que lo único que ahora le interesa, su única preocupación es ... subir el precio de la luz.
En esta maloliente lobera, en este paraíso auténtico reino de pagainfantas lo que hay es... mucho hijoputa.

domingo, 15 de diciembre de 2013

Marca Espanya.

Marca España, política de Estado, engendro disfrazado de democracia, progreso, investigación,  cultura,  libertad y modernidad. Manda huevos… y yo con estos pelos. Pon otra copa Irinovskaya, ...que maja la rusa.
En España ayer han fallecido tres personas de una misma familia obligadas por el desamparo y la desesperación a comer de la basura, han fallecido tres personas tras la ingestión de comida caducada para saciar el hambre mientras la vergonzante y vergonzosa clase política de este país de gilipollas pagainfantas ya se ha fijado el incremento salarial y dietas para el próximo ejercicio. Eso es Marca España.
En España, de forma sorprendente, echando leches y sin posibilidad de discusión,  se saca de la trena y pone en la calle por supuesto tras pedirles perdón por las molestias, a terroristas que por lo visto, el tiro en la nunca que descerrajaron o el coche bomba que petaron en mitad de la calle fue en defensa propia, violadores por culpa de treinta y séis casos seguidos de indisposición mental transitoria, asesinos de paso e hijos de puta en general por una infancia sin padre, que tenían que haber salido exclusivamente con los pies por delante por una simple razón, por justicia divina.  Eso es Marca España.
En España y bajo el escudo de un panfleto de mierda al que llaman Constitución que no vale para nada,  que nadie respeta y que solo sirve como vulgar y ridículo parapeto para cortar de raíz las discusiones no interesadas, se hacen tantas capas y sayos como botellines de cerveza, vulnerando así lo que ese mismo mamotreto y con una solemnidad que te cagas trata refiriéndose a términos como unidad, soberanía, derechos, igualdad, justicia, libertad, pluralismo político, vivienda, trabajo y la de Dios es Cristo. Puta mentira. Esto es marca España.
En España se desahucia a una mujer de casi ochenta años por no poder hacer frente a cualquier pago de cuatro perras mientras que los clubes de fútbol deben una pila de millones a la seguridad social, a la hacienda que por los cojones somos todos y hasta a los proveedores de almohadillas para el alivio de las almorranas. Eso es Marca España.
En España se pasa de la educación del niño, se deja sin futuro al joven, se abandona al maduro y se desampara al viejo,  eso es Marca España.
En España manda la insidia, la picaresca, el detallito en sobre, el vividor por cuenta ajena, la billetada fácil, la facturita engordada, el dame de comer, llámame gorrión y el que venga detrás que arree . Eso es Marca España.
En España manda la traición, la felonía, la prevaricación, la ingratitud, la alevosía gratuita, el delito amparado,  los ataques de amnesia, la falsedad, la cobardía y la falta de huevos ante quien desafía, insulta y provoca a toda una nación. . Eso es marca España.
En España la inviolabilidad del panfleto se aplica al primo del cuñado de un sobrino casado con una hermana del que hacia las facturas a la amiga del mataelefantes. Eso es Marca España.
La España de hoy es un país simulado, un pueblo de mentira, un estado sin Patria, una nación sin orgullo, sin lealtad, sin honor, sin dignidad, sin respeto, sin decencia, decoro ni conciencia. Eso es Marca España.
"Estepaís" antes llamado España es una puta mierda, una mierda de país pero eso si, un país de mierda con marca. Marca España, perdón Espanya. 

viernes, 13 de diciembre de 2013

La breva.

Pues eso, que si, que ya tenemos fecha y preguntitas, que ya era hora, por fin!!, ya empezábamos a aburrirnos con el dilemita en cuestión, todo ésto mientras ayer mismo, mientras celebran el psicótico simposio "España contra Cataluña", nosotros, tan generosos como gilipollas, les donamos otros ochocientos setenta y tres kilos del ala del fondo ese de compensación de liquidez que no liquidación autonómica y no precisamente para pagar pufos a las farmacias, proveedores en general ni acabar con la inanición infantil en las escuelas sino para financiarles el tema, y luego van y sueltan lo de "Espanya ens roba", me parto y me mondo...
Primero les preguntarán que si quieren ser Estado con mayúsculas, y después en caso afirmativo, sí desean ser independientes (no caerá esa breva) o adheridos a la teta española cual vil sanguijuela, como ahora vamos...
El listuco visionario de Homs o como se llame el impresentable fascista que precisamente tacha de ello a quien piensa diferente por no apoyar el catalanismo y su independencia, no ha debido de leer al profesor universitario catalán Javier Barrayoca en su "Historias ocultadas del Nacionalismo Catalán" o a los dos antiguos militantes del grupo terrorista Terra Lliure Oriol y Martí en su obra "En tierra de fariseos", me temo que no, vamos, seguro que no.
El lunático iluminado éste ahora dice que no quieren imponer nada, que de eso ni hablar, que solo se trata del democrático derecho a decidir, osea que el menda que ésto escribe es tontuco del culo vamos, que lo de llevar años y años metiendo estacazos a tenderos por no rotular en catalán son delirios tras cuatro gintonics, que lo de la imposición por huevos de su gargantoso trabalenguas es mentira, que lo de que nunca discriminan a nadie por hablar en castellano son imaginaciones mías, que lo de que una niña de quince años no sepa dónde ubicar Santander en un mapa es un cuento chino y que aquello es el edén de la democracia... si, y a mi burra le cuelgan dos cojones.
Estos grillados tontos del culo se inventan una historia inexistente, ocultan la verdad, manipulan con mentiras y encima van de patriotas catalanes y catalanistas y no tienen ni puta idea de lo que hablan, no son patriotas, el patriota ama a su país, el nazionalista odia a todos los demás, esa es la pequeña gran diferencia que no saben distinguir. 
Muchísimos españoles estamos hasta los huevos de ser insultados, humillados y escupidos con su altanería. Los zumbaos Mas, Oriol, Tardá, Carod, Jordá y la madre que los parió nos tienen hasta los cojones, estamos aburridísimos de su imaginaria opresión, ansia de independencia y anhelada libertad, nos odian por ser y considerarnos españoles, hecho que de forma inmediata traducen como enemigo de lo catalán, nos aborrecen con su soberbia, con su falsa filosofía, con su permanente mentira, con su hipocresía, se creen superiores y encima es que son tontos, impertinentes, pesados y babosos.
Estamos hasta los huevos de casposos muertos de hambre y si se quieren ir que se vayan, que paguen lo que nos deben y se piren, pero que se vayan de una puta vez y para no volver, y que cuando éstos se vayan que pase el siguiente... al hilo de ello, en la película "V de vendetta" recuerdo una frase que sembró historia, "Conmigo quien quiera, contra mi quien pueda." Pues eso, que si así lo quieren, a cascarla a Ampuero.
Que si, que ya tenemos fecha y preguntitas, ahora solo faltan las respuestas, entonces y solo entonces será el momento de la verdad, el momento de dejarse de Cataluñas de papel, estados imaginarios, chantajes televisados, populismo de mercadillo y esteladas sin historia, entonces y solo entonces será el momento de amarrarse los machos, trincar las riendas de su realidad, asumir solitos su puta ruina y tirar palante si tienen lo que tienen que tener, lo estamos deseando, después y solo después quizás tengan que ir a mamar del pezón de la Cibeles y eso..., eso no me lo pierdo por nada del mundo y ya puestos a imaginar e imaginando, ¿nos imaginamos por un momento su polvito de la marcha atrás? que gustirrinín... oohhh oooohhh ooooooohhhhhhh, ¿imaginamos por un momento la celebración en España de un referéndum por el derecho a elegir si queremos que vuelvan o no?  al fin y al cabo solo sería nuestro democrático derecho a decidir... el mismo que ellos quieren. Oooohhhhhhhhh... que gustirrinín.
Como dice Mariadelcarmen que sabe más que los ratones coloraos, y si no lo dice Mariadelcarmen lo digo yo, "Cuidadín con lo que deseas no vaya a hacerse realidad."...no caerá esa breva.

jueves, 14 de noviembre de 2013

Primperán.


Españistán es el país del primperán. En "estepaís" pasan y se consienten cosas cada día que nos provocan la descomposición y hasta el vómito.
En los tiempos que corren, la televisión se ha convertido en el nuevo método de tortura para la gente de bien, para las personas con alma, conciencia, humanidad, compasión y corazón al mostrar a diario la cara de la usura, la ambición, la codicia y la falta de escrúpulos.
En pantalla, una periodista cebolleta en mano entrevista en el interior de su domicilio a una mujer de más de setenta años que viste un chandal, una señora mayor, sin peinar, sin dentadura y que apenas sabe expresarse, una pobre anciana que cobra una pensión de trescientos cincuenta y un euros y se encuentra a punto del desahucio por no poder afrontar el pago del Impuesto de Bienes Inmuebles. Patético, inhumano y duro, muy duro.
Es vergonzoso lo que estamos consintiendo, es vergonzoso y cruel que la privilegiada clase política no meta mano en el asunto, es ruin que con la que está cayendo siga primando el abuso, la desatención, la desconsideración y el abandono institucional de los más débiles, de la gente humilde, ¿acaso esta peña no ve la televisión? ¿no sale a la calle?.
No somos ningún lumbreras, no somos profesor de nada ni encendemos las bombillas de la lucidez ajena pero así, de repente y quizás porque seamos medio tonto, se nos ocurren un par de medidas que pudieran cuando menos atenuar tanta penuria y miseria a nuestros mayores, personas que se han currado con sudor y arrugas la puta miseria en la que pasan su últimos días, por lo que nos preguntamos si mientras Hacienda condona cañones a los clubes de fútbol o los sindicatos dilapidan la pasta de todos en comilonas, cursos de patrón de yate, fiestas, cubatas y hasta polvo talco, ¿no se podría nacionalizar el suministro de luz, agua y gas para nuestros mayores? ¿no es el fluido eléctrico una fuente de energía consumible si o si? ¿no se puede eximir del pago de dichos servicios básicos a quien sobrevive con trescientos putos euros de mierda?, se puede hacer, se tiene que hacer y si no se hace es porque no se quiere, porque la clase preboste de "estepaís"  no nos representa,nos desprecia, no nos respeta y le importamos una mierda.
En fin, lo dicho, España, país sin conciencia, país de pagainfantas, país del vomito y el primperán.

martes, 12 de noviembre de 2013

La mentira del perdón.


Eso de pedir perdón no acabamos de entenderlo muy bien, pudiera ser que no nos hubiéramos dado cuenta y nos han pisado sin querer bailando el tango, lo decimos por la facilidad con la que se habla de pedir perdón a las víctimas, de hecho hasta se da por supuesto que las víctimas una vez les den las gracias por el detalle, les disculparán, absolverán y aquí no ha pasado nada. Pelillos a la mar.
Eso de pedir perdón ¿quién lo ha exigido?, ¿de dónde ha salido? ¿acaso el  pedir perdón arregla, soluciona o enmienda algo?, ¿apaga la soledad?, el perdón nos la pela y el arrepentimiento nos la bufa, eso si, con cuidado que no estamos para muchos trotes ya. Ni perdón ni olvido.
Ahora va a resultar que vamos a criminalizar de nuevo a las víctimas y esta vez por soberbios al no querer perdonar a los "muchachos de la gasolina" que decía el diácono Arzallus, ya no nos extraña nada, nada puede extrañarnos después de leer por ejemplo como el patético, deleznable y supuestamente ilustrado que no ilustre Enric Sopena tachaba de fascistas a las víctimas del terrorismo  por el hecho de manifestarse.
Vamos a ver, en materia de terrorismo nadie en su sano juicio es capaz de perdonar, no me vengan con rollos y monsergas, pregunten a Ortega Lara a ver si perdona a los que le hicieron suplicar la muerte todos y cada uno de los quinientos treinta y dos días que pasó encerrado en aquel garito, pregunten a Irene Villa si perdonaría a quien la mutiló para siempre, pregunten a los padres, a los huérfanos, a los hermanos, a las viudas, pregunten a la verdad.
Aquí no estamos hablando de chorizos al uso, no estamos hablando de corruptos politicuchos a quien se les ha ido la la mano trincando, no, aquí estamos tratando de asesinos hijos de puta que han matado a más de ochocientas personas, destrozado la vida a otras miles y aterrorizado a toda una sociedad durante décadas, de esos estamos hablando, a esos es a los que supuestamente hay que perdonar.
Debemos ser un bicho raro ya que personalmente tenemos muy claro que sería mucho más fácil perdonar después de haberse vengado y contra esa gentuza todavía tenemos mucho odio y rencor dentro, sentimiento que nos acompañará hasta el último respiro y además, que nadie nos venga con gilipolleces ni bonitas palabras, en el caso que nos ocupa el perdón no existe, el perdón es mentira, una puta mentira, la mentira del perdón.

lunes, 11 de noviembre de 2013

Maricarmen.


No pienso pensar, Maricarmen nos ha montado la bulla por hacerlo y estamos castigado, nos ha marcado público propósito de enmienda, vamos a ver lo que aguantamos y aunque sea a tiempo parcial, nos vestiremos con mansedumbre democrática y liberal docilidad, seremos un postmoderno y megachachi empedernido, condescendiente, permisivo y tolerante a más no poder, vamos a dar ejemplo de lo reclamado, vamos a ser políticamente correcto.
No se nos ocurrirá referirnos a nadie como hijo de vagina sociable mate a quien mate y diga lo que diga, no criticaremos a político alguno sea cual sea su color, negocie con quien negocie, venda lo que venda y trinque lo que trinque.
Algo está pasando, nos pica todo el cuerpo, debe ser urticaria, sigamos.
No se nos ocurrirá volver a reclamar la cadena perpetua para quienes en un momento de indisposición mental transitoria, por descuido y sin querer, descerrajara de forma involuntaria quince tiros en la nuca de cualquier persona, no plantearemos nunca más la barbaridad del cumplimiento íntegro de las penas para quien sin saber lo que hacía pulsaba un botón por el que saltaba por los aires un autobús y destrozaba la vida de un montón de jóvenes guardias civiles, no volveremos a meternos con esas santas, eméritas y benefactoras congregaciones aberchales que acogen en su seno gudaris y gudaras que de jóvenes descarrilaron su vida hacia el mal camino quizás, por una inadecuado ambiente durante su infancia o quién sabe si hasta si eran hijos maltratados.
No diremos nunca más que el nazionalismo se cura viajando y que para ellos lo primero es el odio a los demás pueblos, que jamás dilapidan la pasta de los demás ni que se la funden en lo que erróneamente considerábamos chorradas propagandísticas como sus convenientes, rentables y eficientes embajadas, jamás.
Un momento, vamos a por la Mustela, esto se está poniendo peor.
Ya estamos aquí. Pues eso, que reconociendo nuestro error no criticaremos tan alegremente ni llamaremos nunca más traidores al Gobierno actual, mentiroso al anterior e hipócrita al que venga. No censuraremos la injusticia, miseria y desesperación en la que están sumiendo a "estepaís", la falta de preocupación por los problemas de los pagainfantas ni la conservación de sus más que merecidos privilegios, no nos referiremos a sus dietas como desorbitadas ni arbitrarias, ni criticaremos el que tengan internet por la feis, el aifone de válvula y el aipad por la jeró. Que no, que no lo haremos más. 
Me da que esto se está poniendo peor, ya no podemos más, tenemos la cara hinchada y eccemas por todo el cuerpo, se acabó, ya hemos cumplido y bordado en hilo de oro lo politicamente correcto, con cinco minutos basta. ¡¡¡¡¡me cago en la maricarmen!!!!!

sábado, 9 de noviembre de 2013

Hablar claro


La televisión es lo que tiene. Después de escuchar al ínclito Montoro comiéndonos la cabeza, nuestros adentros nos dicen que somos una mala persona, es como si estuviéramos poseído, parece ser que debiera de darnos pena de algo que no nos la da en absoluto, es como si tuviéramos que solidarizarnos por cojones con quien en la vida se ha solidarizado con nosotros, por lo visto tenemos que sufrir por cuenta ajena, pues mira por donde va a ser que no y lo cojonudo del caso es que no nos sentimos mal por ello…
Parece ser que debiéramos de estar compungido por el hecho de que el vecino de al lado, mal paleta confeso que de la noche a la mañana se hizo constructor de chaletes, hoy tenga que deshacerse del mercedes Celeká 320 después de haber vendido la monovolumen de la mujer hace dos meses porque el pobre se ha quedado sin curro, el caso es que, ahora que lo pensamos, nosotros con nuestro sueldo, en la puta vida podríamos tener un celeká de esos, igual hasta ni monovolumen.
Parece ser que debiéramos de estar jodido porque en la fábrica donde trabaja nuestro colega Javi van a pegar el cerrojazo y liquidar la empresa ya mismo, es curioso, se trata de los mismos obreros que hace unos cuatro años, ganando netos mil ochocientos pavos al mes y teniendo cuatro pagas extras y una de beneficios al año, pararon la producción porque les suprimieron los veinte minutos del bocata. Pues debo de ir derechito al infierno ya que seguimos sin acumular remordimiento de conciencia alguna, no nos da ninguna pena. Nosotros no ganamos esa pasta ahora cuando menos hace cuatro años, no tenemos cuatro pagas extras y no sabemos lo que es un reparto de beneficios.
Parece ser que debiéramos de estar hondamente preocupado porque un vecino de cuyo nombre no queremos acordarnos las está pasando putas, tan putas que el pobre tiene que currar hasta los domingos para poder pagar hipoteca, moto, todoterreno cuatro por cuatro de no sé cuantos centímetros cúbicos con tres habitaciones, salón, cocina y baño. Es que el pobretín es autónomo, antes pasaba las vacaciones esquiando en Austria y ahora tiene que hacerlo en Reinosa, lo está pasando fatal porque además Hacienda (que no somos todos ni de coña), le ha fundido los plomos por no sé qué historias de no haber acoquinado el iva, pobretín, es el mismo que a las siete de la mañana de un día de no hace tanto tiempo nos soltó en el ascensor algo que jamás olvidaremos por lo humillante... "Pin, por lo que tú ganas yo ni me levanto de la cama", aquello nos hizo pensar, vos vimos como un piltrafilla, de hecho estuvimos sentado en el coche un buen rato con cara de gilipollas y casi llegamos tarde a currar. Que mala persona somos, seguimos sin sentir lástima alguna.
Parece ser que no somos solidarios cuando debiéramos serlo, pues va a ser que si, que igual tienen razón pero voy a empezar por pedir solidaridad o cuando menos respeto para nosotros, imaginemos que para una de mis hijas por ejemplo quien tras currarse hace cuatro años una oposición y sacar su plaza se ve destinada en Carajo de la Vela, bella localidad donde suben la luz a cazos y que supongamos, solo supongamos, que tras pagar alquiler, coche, luz, agua, gas, teléfono y gasolina, apenas le queda para el mal acostumbrado vicio diario de malcomer y además, a parte de no tener expectativas de poder acercarse a casa por la puta crisis, tiene que soportar los jocosos comentarios de sorna primero cuando a los funcionarios le rebajaron el sueldo y de mofa después cuando la navidad del año pasado se quedó sin paga extra, dinerito que supuestamente podría reservar para pagar el seguro del coche. 
Por aquel entonces, los comentarios de la prensa digital fomentaban nuestro hoy alto espíritu y afán solidario ya que los ilustrados lectores, con sin duda la mejor de las intenciones, dejaban perlas de un pelín extraña solidaridad con mensajes y comentarios como… "Que se jodan", "¡Chupones!, para lo que hacen les pagamos demasiado", "que les den por el culo" etcétera etcétera y muchos etcéteras más que ciertamente nos desconcertaban y hasta hacían daño por lo injusto y a veces cruel. Por cierto, parece ser y solo parece, que algún "chupón" que curra con ella bordea la hambruna puesto que a parte de los gastos citados, cometió en su día la temeridad de haberse casado, la imprudencia de tener un hijo y la negligencia de contraer una hipoteca para poder comprar un piso en su tierra, donde el muy iluso pensaba poder retornar y asentarse antes de la crisis, crisis que por cierto no pudo intuir porque nunca existió según el peor presidente de la historia de "estepaís", solo se trataba de una mera, simple y pasajera desaceleración en el crecimiento económico. Es que estábamos en la champion li.
No seamos hipócritas, no vamos a decir que los problemas de los demás de mis cojones cuelgan porque no es eso, pero tampoco nos pidan solidaridad para lacostes y martinelis, no pidan ayuda para burberrys y callaghanes, no reclamen para pijos de ayer, para chaleteros de sesenta kilos y muertos de hambre con celekás, hay que ayudar a quien lo necesita, a quien merece ser ayudado, al currante honrado, al trabajador humilde, al que en la puta vida ha ganado tres mil pavos al mes, al que nunca ha tenido un mercedes ni ha esquiado en Austria, a quien en los tiempos de la pasta fácil comía macarrones en casa y no menús de treinta pavos, al que su condición no le permitió hacerse de oro, al que no ha tenido posibilidad alguna de hacer hucha en los tiempos del monte y el orégano, a la persona normal que tira de su familia con modestia, orgullo y dos cojones y que hoy, gracias al gobierno, la banca, el ladrillo o su puta madre, está a punto de ser desahuciado y al borde de la miseria más absoluta.
Sé que no somos nada político, mucho menos correcto y hasta podría parecer que irrespetuoso, nos la bufa, nos gusta llamar a las cosas por su nombre, dejarnos de chorradas y sobre todo... hablar claro.
Pin.

viernes, 8 de noviembre de 2013

Suma y sigue.


Ha sido entrar por la puerta, pillar el café, encender esta posesa máquina, asomarme a la electrónica balconada para leer la prensa y de repente... vienen los vómitos.
Hoy han salido de prisión nueve cobardes asesinos aún teñidos de sangre, ahí están, todos sonrientes con dirección a sus respectivos pueblos donde sin duda serán recibidos como héroes con homenaje, placa, calle y glorieta, ahí está, ahí lo tienen, uno de ellos es Troitiño, un cobarde mafioso y asesino en libertad tras cumplir escasos veintiséis de los mil ciento dieciocho años a los que fue condenado por la muerte de veintiún personas en el atentado de Hipercor. De asco, para vomitar.
Se me revuelven las tripas y por ello manifiesto mi total, absoluto, profundo y recóndito desprecio para esos cobardes prebostes que durante años nos mintieron con la tierra prometida mientras inocentes criaturas caían como moscas, padres de la patria que basaban y justificaban su posición en el triunfo de los "demócratas" y el "estado de derecho", amparando su omisión con hipócritas palabras y chorradas como argumento de no sé qué victoria final, callando nuestras voces con mentiras de íntegro cumplimiento de las penas y engañándonos con falsas promesas de rigurosa aplicación de la justicia mientras escondían su cobardía con la ambigüedad en la palabra a modo de escudo del por si acaso y no vaya a ser que...
Para quienes han negociado sin permiso, se han rendido al interés, han deshonrado la honra, han vendido el honor, han humillado el dolor, han mancillado la historia y pisoteado el recuerdo de los muertos.
Para quien ha consentido y consiente el pago de la misma pena por quien mata a una persona como quien se carga a veintidós, quien traga por el ridículo pago de veintiséis años de trullo de un asesino de veintiuna personas, quien nos deja la justicia divina como único ente recurrente y de amparo ante gentuza y asesinos como Troitiño y compañía.
Para quienes nos gobiernan y han gobernado sin decoro, sin dignidad, sin pudor, sin decencia, sin vergüenza, sin valor, sin respeto, sin orgullo y por supuesto… sin cojones. 
Que vergüenza... con todo lo que ha pasado y no pasado nada, no cuenta lo vivido, no valen las lágrimas del alma, cincuenta años de miedo para ésto, décadas de horror, sangre, mutilaciones, bombas lapa, explosiones y tiros en la nuca para ésto. 
Se me parte el corazón, me duele la memoria, me puede la pena, la vergüenza y el recuerdo. No quiero imaginarme en las entrañas de los padres de Fabio Moreno o Silvia Martínez, de los de los niños destrozados en el cuartel de Zaragoza, Vic o cualquier otro, no quiero imaginar su rabia e impotencia. No quiero, no puedo.
Ahí lo tenéis, os lo regalo, ahí os va mi asco y desprecio.
Suma y sigue.

lunes, 28 de octubre de 2013

Los intocables


Los intocables no sólo es el título de la pelí de Eliott Ness, los intocables son otros personajes, son los que cortan el bacalao, los privilegiados, los inviolables, los elegidos, los putos amos, los dueños del "prao".
Los intocables son prebostes sin respeto, próceres sin escrúpulos, ilustrados sin lustre, instruidos sin instrucción, casta sin linaje, tribu aleccionada, clase que sabe, ralea que manda, clan que promete, camarilla que mete, banda que ríe, comando sin fondo.
Los intocables son sagrados y consagrados, indiscutibles e irrebatibles, irrefutables e incuestionables, soberbios e incontestables, onerosos y poderosos, indignos e inmorales, cínicos y víricos, falsos e hipócritas, mentirosos y vanidosos, presuntuosos y petulantes, engreídos y poseídos, egoístas y aprovechados, ruines y beneficiados.
Los intocables son resto y morralla, basura y porquería, jactancia e inmodestia, prepotencia y alevosía, menoscabo y desprecio, ofensa y afrenta, agravio e insulto, deshonor y deshonra, mentira y desvergüenza, ignominia e infamia, humillación y deshonra, cobardía y degradación.
Los intocables son hombres y mujeres sin honra, tipos sin honor, elementos sin humildad, personajes sin honradez, individuos sin lealtad. Son vagos redomados, inútiles acreditados, mangantes consumados, facinerosos con firma, chorizos encorbatados, ladrones achaquetados, cuatreros acreditados, salteadores con carné, desgraciados con audi, delincuentes con pedeá y estorbos con aifón.
Los intocables. Esos son.

martes, 22 de octubre de 2013

Han ganado.


Por más vueltas que le doy, no abandono la idea de que lo que está pasando con el rechazo del tribunal de Estrasburgo a la Doctrina Parot es una amnistía en toda regla, una rendición encubierta al afectar intencionadamente y como labor disimuladora a otro tipo de presos... pero amnistía.
Precisamente el que fuera Secretario de Estado de Justicia con Zapatero, el ínclito juez Luis López Guerra es el autor intelectual del fallo, resultado ni más ni menos que lo pactado en su día por el que fuera peor Presidente de la historia de España, deplorable y nefasto personaje que sencilla y llanamente nos vendió dilapidando de un plumazo el honor, la honra y la dignidad de un pueblo, traicionando unos valores históricos y faltando al respeto de la ética y la moral.
No importa nada, Zaragoza, Vich, Llodio, Hipercor o Santa Pola sólo son un sueño, los más de ochocientos cincuenta muertos son la calderilla simbólica de venta. Que pena, que rabia, que dolor, que asco...
Estrasburgo ya se pronunció anteriormente con el desorbitado sobrecosto y desvío de fondos en la construcción del puerto del Musel, otra vez ordenando repetir el juicio de Rumasa etc... y no se le hizo ni puto caso pero curiosa y sospechosamente en esta ocasión, todo son prisas por acatar el auto.
Ahora vendrán los homenajes en sus pueblos, serán recibidos como héroes, tendrán calle o glorieta y con un poco de suerte en cuatro días hasta serán elevados a concejales de Bildu. 
No merece la pena escribir sobre ello, divagar es tontería, es soplar al viento, se han pasado por el arco del triunfo el dolor, las lágrimas, el frío y la soledad de las víctimas, han escupido sobre el recuerdo, la memoria y los ataúdes de la verdad. España es una mierda, una puta mierda, un país sin gobierno, orgullo y valor y hoy me siento más avergonzado que nunca, humillado como español y abochornado como hombre.
Que hagan lo que les salga de los huevos, más ya no pueden hacernos, yo lanzo la toalla de la dignidad, han ganado, serán unos malditos asesinos, unos cobardes, mafiosos, putos miserables e hijos de puta pero... han ganado.

miércoles, 18 de septiembre de 2013

Sick.!


Os lo vamos a decir en español, a ver si lo pilláis. Es una expresión muy típica castellana, algo que seguro os jode aún más, a ver si con un pelin de esfuerzo lo cogéis a la primera... nos tenéis hasta los huevos majetes. Hasta los huevos.
Estamos hasta los huevos de vuestra falsedad, solo os falta la etiqueta de "Made in China", hasta los huevos de vuestro repelente, repulsivo, arcaico y trasnochado naZionalismo, de vuestra permanente e inapetente mentira, de vuestra consciente y cargante falacia, de vuestro adormecedor victimismo, hasta los huevos.
Estamos hasta los huevos de vuestro lloro, de la manipulación infantil que practicáis, de vuestros delirios y alucinaciones, de vuestra pendenciera actitud, de vuestra quimera, ficción y mentira. Hasta los huevos.
Estamos hasta los huevos de quien presume de bandera cuando ni eso ha tenido en su puta vida, de una Corona que jamás existió, de unos orígenes adulterados, una historia inventada, un pasado amañado y una mentira consentida. Hasta los huevos.
Estamos hasta los huevos de vuestros privilegios y supuesta superioridad, de vuestra amenazante imposición, asquerosa bravuconada y cansina provocación, de vuestro insulto gratuito y soporífero enfrentamiento, ya nos tenéis aburridos, hasta los huevos.
Es tiempo, momento y hora de dejarse de monsergas, mandaros a tomar por el culo y no rasgarse las vestiduras por falsos conceptos de patriotismo barato, el que no quiera estar que se largue, que se largue pero para no volver si no es de vacaciones, con pasta en el bolsillo y el pasaporte entre los dientes, con todas las consecuencias, efectos, secuelas y cogiditos de la mano como a vosotros os gusta, pero eso si, primero acoquináis los noventa mil millones del ala que los españoles a los que tanto odiáis os hemos dejado, después os podéis pirar a cascarla de una puta vez, nos dejáis en paz, pasáis de nosotros y con mucho cuidadín os váis a chupar del pezón de la estatua de Rovira i Virgili, si es que Rovira y Virgili tiene estatua, y pezón.
Nos tenéis hasta los huevos. Sick.

lunes, 29 de julio de 2013

No está.


Santiago, Galicia y España entera lloran la tragedia, han sido setenta y nueve personas con sus setenta y nueve historias, setenta y nueve existencias, setenta y nueve terribles circunstancias, setenta y nueve desgracias con nombres y apellidos, setenta y nueve vidas con padres, hijos y hermanos. Setenta y nueve.
Funeral en Santiago, misa concelebrada en la catedral por los setenta y nueve muertos, allí está todo Dios, el gobierno en pleno, el heredero de la cosa esa, su cónyuge y la ex del Marichalar pero… ¿dónde están los Reyes? ¿Acaso no merecía el acto su presencia? Debe de ser que no era causa suficiente para estar donde hay que estar, cuando hay que estar y con quien hay que estar. Debe de ser.
Ellos solitos hacen de los pagainfantas republicanos de pro, se lo están cargando ellos solitos, no necesitan a nadie, no dan una, ellos solos hunden la cosa esa del histórico derecho vaginal. La Reina encantada de la muerte de vacaciones en Marivent con la del caso Noos y rodeada de simpatiquísimas criaturas reales pero el Rey no está, vaya usted a saber dónde está el Rey, nadie sabe nada de él, se ignora si está en Madrid, Zinbabue, Bostwana o empujando sus muletas por Baracaldo, el caso es que el Borbón no está y al parecer, tampoco se le espera.
España ha vivido unos días de los más dolorosos de su reciente historia, días tristes por lo trágico, solidarios por lo desconsolado y fraterno por lo cercano, días de impacto emocional por lo terrible de la visión, Galicia entera se ha volcado en el dolor, España llora apenada pero en el funeral... el Rey no está.
El rey no está, no se le espera. Setenta y nueve almas con nombres y apellidos, setenta y nueve vidas con padres, hijos y hermanos sabrán perdonarle, nosotros no.
El rey no está, ¿Dónde está el Rey?

lunes, 17 de junio de 2013

Sea quien sea.


No viene de ahora, primero fue Suquía, luego vino Setién, hoy el que toca y mañana será otro santero cualquiera el que nos falte al respeto, aquí los insultos a la memoria son gratuitos y pudiera ser que dependan del txacolí o la duración del akelarre, lo que está claro es que venga de quien venga y sea quien sea, el que compare terroristas con victimas y justifique al asesino es un indigno heredero de vagina alegre y culo sociable, un miserable bastardo y un malnacido cabrón. Se llame como se llame.
Aquí parece que no ha pasado nada, que nos lo hemos inventado todo, que no han existido carnicerías toleradas ni funerales a oscuras, que lo de la sangría de la Plaza de la República Dominicana nunca existió, que nadie recuerda a Miguel Ángel Blanco y quizás sea un jugador del Villabuena, que los niños asesinados en Zaragoza, Vic o Santa Pola eran atrezzo cuando no exigencias del guión y que lo de Irene Villa y su madre fue arte del maquillaje, en fin, que aquí, ochocientos veintinueve muertos después lo que hay es mucho hijo de la gran puta suelto.
Ahora resulta que estamos empatados, que se compara al asesinado por la espalda con el muerto en tiroteo mientras escapaba tras colocar un coche bomba, que para los euskocuras nunca existieron las sábanas frías, las comuniones sin padre, la soledad infinita, las noches en vela y el dolor desgarrado de una madre enlutada.
Estos euskocuras están que se salen, nunca me cayeron bien los islamistas, son como cuervos. Nuestro agnosticismo es fundado y bien basado en experiencias lejanas pero a este paso nos van a convertir, nos van a llevar al ateísmo más radical y absoluto. Quien compara y ampara no es persona, no tiene corazón,  alma ni sentimiento, es una bestia se llame como se llame y lleve o no sotana.
Aquellos históricos seminaristas, predicadores de venganza que nunca condenaron el terrorismo, protectores del asesino que jamás juzgaron al del tiro en la nuca mientras negaban funeral al picoleto, éstos que antes vestían de medida ambigüedad y ahora asoman el rabo bajo la sotana de la hipocresía, lo que tienen que hacer es retirarse al Gorbea a rezar, dejarse de vomitar tanta mierda calculada, provocar menos urticaria en la piel del honor y la dignidad y hacer algo útil, irse a la puta mierda por ejemplo.
A las cosas por su nombre, el que es lo es y la burra por lo que vale, se llame como se llame y sea quien sea.

sábado, 1 de junio de 2013

Putas almorranas.


Soy de letras, los números me la bufan pero no por ello sumo, resto, divido y multiplico como cualquier pagainfantas de los que poblamos este Reino de Taifas, vamos, que gracias a mis añorados Don Pantaleón y don Domingo que hace más años que carracuca me enseñaron, no soy tan gilipollas. 
Hoy, el ilustrado Luis Linde, ínclito gobernador del Banco de España se despacha con una chorrada insultante hasta para los que somos de letras, los que mira por dónde nos inclinamos por Cervantes, Quevedo o Góngora antes que cualquier pitagorín.
Hoy en una conclusión propia de un cólico matutino almorranal, amanece con que se hacen necesarios los contratos laborales fuera de convenio y la supresión del salario mínimo, osea currar por menos de seiscientos cuarenta y cinco euracos al mes, ahí lo tienen, y se ha quedado tan ancho.
Me imagino que el elemento éste no debe ser un mindundi cualquiera, que le debemos de estar pagando un pastón, si está donde está pensábamos que era por algo ¿no?, que como en la mili, el valor se le suponía, pues una de dos, vista su erudita deducción... o nos equivocamos en su elección o la culpa es de las almorranas.
No les bastó con retrasar la edad de jubilación hasta el pre-mortem, con la creación del contrato basura, con una reforma laboral que ha arrasado los derechos de los súbditos y sumisos pagainfantas, no, no bastaba, ahora hay que currar más por menos, por menos de seiscientos cuarenta y tres laureles al mes. ¡Putas almorranas!
Me imagino que debe de ser una medida para sacarnos de la ruina, soy de letras pero no gilipollas, los números me la bufan pero no por ello sumo, resto divido y multiplico. Saco el lápiz de la oreja, mojo el carboncillo con la lengua, apunto gastos obligados de luz, agua, gas, teléfono, colegios, ropa, hipoteca, ignoro tonterías y gastos superfluos como el comer y beber a diario y ni aún así me salen las cuentas. Como soy de letras...
Putas almorranas.!

miércoles, 29 de mayo de 2013

País de mierda.

Teníamos intención de aguantar los caballos, pasar de ello, relativizar las cosas y endulzarnos con manzanilla de anís pero no podemos, la situación nos sobrepasa, puede con la razón y nos lleva a avergonzarnos de nuestra hasta ahora orgullosa condición de español. Es hora de sacar el dalle.
España es un país de mierda que todo lo consiente, que hasta ve con buenos ojos que los desvergonzados mandamases cobren una indemnización de residencia de mil ochocientos pavos mensuales por vivir en cualquiera de sus cuatro pisitos de la capital,  que generosamente les paga dietas por asistir a comisiones en su propio lugar de trabajo, que ilusamente les llena de privilegios hasta llegar a pagarles la tablet, el portátil, el aifon y el internet en casa, que mientras pasa hambre, revuelve en la basura  y dormita con la miseria todavía tiene que tragar la prepotente y arrogante amenaza de modificar el código penal para considerarle así delincuente en caso de participar en un "escrache" e interrumpir así su pija y desahogada existencia.
Este país de mierda que no cobra y condona multimillonarias deudas con la seguridad social de los clubes de fútbol mientras que ahoga hasta la extenuación al pagainfantas de la nómina transparente, que consiente millonarias indemnizaciones a consejeros de dirección mientras obliga a plegar a miles de pequeños empresarios por falta de ayuda a la supervivencia, que prevarica primero al negar y después al remitir al contencioso al piltrafilla que humillado les ruega y suplica que no exige, la devolución de la parte proporcional del impuesto de renta de las personas físicas cobrado de forma a todas luces indebida por haber currado más de seis meses en el extranjero, machacando así su reconocido por evidente derecho, haciendo gala de su ensañamiento, falta de respeto, prepotencia e indecente condición frente al pringado de turno, demostrando así que éste se la suda y le importa menos que un carajo.
Este es un país de mierda, un país que subvenciona con novecientos mil euros la cafetería del Congreso para que los privilegiados bajo palio no paguen más de tres con cuarenta y cinco pavos el cubata, donde un director de sucursal bancaria que contrata participaciones preferentes a siete lustros vista con los ahorros de dos ancianos de noventa años, no ingresa en prisión de forma inmediata por estafa con alevosía, premeditación e hijoputez manifiesta, un país de mierda que no reacciona y se deja despreciar, faltar al respeto e insultar por cualquier mindundi cantamañanas de tres al cuarto por miedo a dejar de ser mundialmente considerado como ombligo democrático de occidente, un país dónde lo único que se emprende es la huida al extranjero. 
España es un Reino de Taifas que da pena, un asco de país, un país muerto donde nunca pasa nada, un país de hijos de puta reconocidos y chorizos bien vistos, un país sin cojones, vergüenza, orgullo ni dignidad. 
Un país de mierda.

jueves, 25 de abril de 2013

Ahí están


La estampa es digamos que cuando menos… llamativa, habría que leer miradas, detallar sonrisas y observar maneras para entender el gesto. No es fácil, es como si no fueran de este planeta, como si no fueran normales, como si con ellos no fuera la fiesta, como si la miseria nacional les fuera ajena y desconocida, como si la lacra del paro, la depresión y la tristeza no les afectara.
Es increíble, nos cuesta creerlo,  todos menos ellos tenemos cerca la desesperación de un amigo, familiar o conocido, todos menos ellos vivimos la acuciante necesidad de quien nunca necesitó, la terrible angustia de quien no tiene para comer, para criar, para vivir.
Es increíble, no va con ellos, ahí los tienen, orgullosos y henchidos, haciendo el juego al poder, al absolutismo de la norma, a la omnipotencia del poderoso, engrasando la maquinaria del atropello, de la tiranía administrativa,  del desentendimiento social.
Es increíble, ahí están, haciendo amigos, sin necesidades, sin problemas de manutención,  siguiendo el juego al poder, colaborando con la causa, aumentando la recaudación, suma y sigue, impuesto de bienes inmuebles, circulación y rodaje,  tarjeta de estacionamiento,  actividades económicas, IVA, renta,  ocupación de espacio público, etcétera etcétera etcétera y por si no fuera poco… multas para saciar las arcas del ansia, las sacas de la usura.
Es increíble, ahí están, esa es la imagen, dos funcionarios de policía saludando a la cámara todo orgullosos, bañados en absurda vanidad tras la dura, durísima labor recaudadora, con la ruina ajena en sus manos, con el fruto de la sordera institucional, de la tiranía y el desprecio, con un taco de denuncias en el que vuelcan su despotismo y ahogan su humanidad.
Es increíble, ahí los tienen, echando leña al fuego, sin escrúpulos, conciencia ni remordimiento,  ignorantes del mal, sin pensar en nada, sin fijarse en nadie, extraños al dolor,  haciendo el signo de la victoria, como si no pasara nada.
Es increíble pero es verdad,  ahí los tienen, ahí están.
Que pena.

lunes, 8 de abril de 2013

Viva el Rey.!


Tenemos un verdadero brete para con nos, un conflicto de fe y digamos que por ello cuando menos nos vemos como un pelín rarito y nos explicamos.
Veamos, nunca nos hemos distinguido por ser muy monárquico que digamos, eso de las prebendas por la feis, absurdo beato, privilegios escandalosos, pernadas consentidas, sangre azul, casta sagrada, dinastía gorrona y súbditos de nadie... nunca ha ido con nosotros, no entendemos que alguien que nunca ha sido elegido ni votado pueda ser algo simplemente por braguetazo, vía y motivo vaginal, como que no estamos mucho por la labor y eso no quiere decir que nos hayamos opuesto o hayamos estado nunca en contra de su existencia, sino que, simple y llanamente, como que nos la bufa por tiempos.
Seguimos. Nunca hemos sido juancarlista, ese término nos hace gracia, nos parece ridículo, no entendemos como sin ser monárquico se puede ser tan acérrimo fan y sobre manera por la simpleza de haber hecho lo que tenía que hacer cuando tuvo que hacerlo, eso mismo hace cualquier pagainfantas solo para poder sobrevivir y llevar un chusco a casa cada día y nadie le eleva a los altares de la grandeza por ello, por cumplir con su obligación, por dar la cara. Tampoco fue para tanto la cosa.
Tampoco nos hemos sentido nunca republicano, es más, después de por un momento imaginarnos como Presidente de la hipotética República de España a Zapatero, Aído, Fabra, De la Vega, Pajín, Pepiño, Matas, Rajoy, Chacón, Griñán, Zaplana o Rubalcaba... como que se nos eriza el vello con pensarlo, nos brota la urticaria solo con imaginarlo. No faltaba más.
Por todo ello, visto lo que hay, una vez reflexionado profundamente sobre el asunto y consultado el tema con la madalena del desayuno, examinado a fondo el fondo de la taza y leídos los posados posos del café, hemos llegado a la terrible conclusión de que vale más mata-paquidermos conocido por braguetazo divino instaurado que inútil, delincuente, cuatrero y chorizo por gracia del populacho colocado.
Ante ello, aún sin ser monárquico, juancarlista ni del atleti, no nos queda otra que... Viva el Rey.!

jueves, 4 de abril de 2013

El botón de reset.


Nada es como era, todo ha cambiado, ni los cuentos de princesas tienen final feliz, todo se va al garete, ya no vale aquello de además de serlo hay que parecerlo, hoy, quién nos lo iba a decir, hasta las infantas acaban imputadas.
Todo cambia y hay que prevenir para no curar, hay que volver a empezar, hay que educar como antes,hay que dejar los experimentos para la gaseosa y enderezar el camino desde la niñez. Hay que volver a lo que nunca debía de haber dejado de ser, a lo que algunos tachan de arcaico y anticonstitucional,  hay que retomar el cauce de lo normal, hay que educar en valores de verdad, en el significado y el valor del honor, la humildad, la dignidad, la honradez, el respeto, la lealtad y porqué no decirlo... la patria. Casi nada.
Hay que cambiar los libros de texto, hay que crear una nueva asignatura, hay que mostrar lo indeseable, hay que apuntar con el dedo, hay que dejarse de monsergas y cuentos chinos, hay que inculcar a nuestro futuro valores contra chorizos, corruptos e indeseables, hay que prevenir el futuro de más fabras, bárcenas, pujoles, campes y urdangarines, hay que valorar la verdad, hay que imbuir el respeto a lo de todos, hay que sembrar rechazo a la prepotencia, la soberbia y la podredumbre del poder, hay que inspirar el respeto, sometimiento y rendición de cuentas al pueblo.
Hay que valorar lo sencillo, lo real y lo natural ya sea en su justa o injusta medida, hay que volver a lo normal, a proporcionar lo desproporcionado, contar lo incontable y numerar lo innumerable. Hay que recuperar lo irrecuperable.
Cuando la cosa está como está, cuando tenemos una infanta imputada, cuando solo se habla de delincuentes por corrupción y cuando hasta el Rey ha perdido el poco crédito que le quedaba…  es porque el sistema está descompuesto y sin cabeza, es porque todo se va al garete, es porque este país de pagainfantas ha hecho de la usura, el abuso, la especulación y el robo lo más normal, cotidiano y natural del mundo, es porque estamos terriblemente acostumbrados a lo vergonzoso, deleznable, ruin y miserable.
España se va de varilla, ha perdido sus valores, su personalidad e idiosincrasia, España tiene que volver a empezar, se hace necesario formatear, retomar el presente para tener un futuro, España necesita un par de huevos, España no sabe por dónde anda, España necesita buscar para encontrar… el botón de reset.

miércoles, 27 de marzo de 2013

Por los siglos de los siglos.


Eta ha hablado, mejor dicho, ha escrito y sorprendentemente sin demasiadas faltas de ortografía para lo que nos tenían acostumbrados. Con lo guapines que estaban calladitos, mucho tardaban...
Esta vez, el infumable tocho de los pijogudaris va de queja, no, no es que les hayamos negado el postre con galletas, es que al parecer, con su expulsión del calor de Noruega hemos dado un paso atrás de consecuencias muy negativas, por lo que amenazan con que lo vamos a pagar.
Los niñatos y guadarimierdas insisten en que de desarme nada de nada, que no soñemos, que el Estado está actuando de forma malévola y por ello le responsabilizan de la actual situación de bloqueo del proceso. Ojito, vamos progresando, ésta vez no se han referido al asunto como "konflikto".
Estos fumaos de la vida, putos cobardes,  mondos y orondos llorones, meros mafiosos, pelados criminales, asesinos de mierda, simples delincuentes y vulgares chorizos, se quejan de todo. Que si la dispersión, que si éste me ha pegado, que si aquel me ha mirado mal, que si no se respetan sus derechos, que si la abuela fuma, ¡¡a cascarla!!
Que digo yo, que al estilo de como en su día hicieron los de la Baader Meinhof,  que si de verdad quieren pasar a la historia y constituirse en leyenda como verdaderos héroes, iconos de deidad, genuinos ídolos y auténticos gudaris… ¿por qué no hacen un suicidio kolektibo que les inmortalice? No tienen huevos y es una pena, sería una bonita forma de pasar a la historia per in saécula saeculorum.

domingo, 24 de marzo de 2013

Somos la hostia.


En "estepaís" nada es verdad ni mentira, todo es fachada, falsedad, hipocresía, usura e ingeniería del mal, no te puedes fiar de corbata alguna, ni la de la Guardia Civil, que ya es penoso…
En "estepaís" prima el robo, el pillaje, la malversación, el desfalco, el soborno, la prevaricación, el chantaje y la coacción.
En "estepaís" se institucionaliza la ruindad y la estafa, se ve normal la barbaridad, el rico en cuatro días, la apropiación indebida, el abuso de poder, el dame de comer y llámame gorrión, el todo pasa y nada queda, el rico en un pis pas.
En "estepaís" no se respeta nada, todo se desvirtúa, se engaña a los viejos, se miente a los jóvenes, se traiciona la palabra, se burlan las promesas, todo vale, nada importa, nadie responde por nade, nadie es responsable de nada.
En "estepaís" se sobrepasa sin rubor alguno el ridículo más espantoso, en "estepaís" pasan cosas inexplicables con muestras de torrija y caraja alucinantes pero que demuestran la dictadura, despotismo, tiranía y usura oficial, por ejemplo, la Agencia Tributaria te realiza una expropiación forzosa de una finca, te la paga a precio puta y al año siguiente te exige el impuesto de transmisiones por la misma venta pero a precio de oro sin coscarse que ellos mismos son los compradores, estos mismos lumbreras te hacen la declaración de la renta cada año y a los cinco te vienen con el hacha por deducción indebida con una sanción que te deja temblando, mostrando así toda la saña y la alevosía posible con el pobre pagainfantas que ignorante e iluso él, su único error fue el de confiar en la madre patria para cumplir con sus obligaciones tributarias.
"Estepaís" no tiene remedio, "estepaís" es así, cuna de bandoleros sin trabuco, ratas de cloaca, chupones de puro habano, chorizos de guante blanco, usureros con dupont, sabandijas sin principios e hijos de puta con pedigrí, "estepaís" es así, paraíso de vividores por cuenta ajena, cabrones con traje gris, cuatreros sin capucha, enchufados con corbatita y vagos sin historia, "estepaís" es así, olimpo de yernísimos, de ladrones con cargo, cuñados con mérito, asalta ancianos con firma y abraza farolas por vía vaginal, "estepaís" es así, oficialmente así.
En cualquier lugar del mundo, hasta en Diafra, cuando el que manda pierde la vergüenza, el que obedece pierde el respeto, en cualquier lugar del mundo menos en "estepaís" y es que aquí,... somos la hostia.

domingo, 17 de marzo de 2013

Rosa rosae


La ex preboste por ministra Mari Antonia Trujillo, curiosamente del mismo nombre que la albóndiga asesina,  muy socialista y zapateril ella, inexplicablemente licenciada y Doctora en Derecho, si, esa que hablando de los desahucios soltó la perla de que "el que tenga deudas que las pague", muy ufana y en un vasto cólico de lucidez y modernidad, ahora nos viene con que "estudiar cultura general, geografía, ríos y cosas así es… educación franquista". Si, leen bien, no se froten los ojos, ésta lerenda fue ministra con el peor presidente de gobierno de la historia de España. No nos extraña nada.
Esta impresentable fue ministra de un país analfabeto, de un país mal educado donde un porcentaje alucinante de diplomados en Magisterio, que no maestros, supuestamente por título como capacitados para impartir cultura, sabiduría y conocimiento a "esgalla", no conocen la equivalencia en gramos de dos kilos y medio,  ni idea de por dónde pasa el Duero o Guadalquivir y los más cultivados hasta afirman que Soria es una comunidad autónoma, la gallina es un mamífero y un escrúpulo... la salida del sol.
Es lo que hay pero lo bárbaro no es el cúmulo de tanta barbaridad, lo peor no es eso, eso se podría remediar en todos los sitios menos en Cataluña por supuesto ya que habría que coger el toro por los cuernos, lo más patético y vergonzoso es el argumento de defensa y ridículo corporativismo que esgrimen los sindicatos y especialmente Comisiones Obreras de Madrid, verdaderos comités de la estupidez más espantosa al escandalizarse por sacar esta información y esgrimir que "la prueba de conocimiento se fijó apenas cinco meses antes de las oposiciones y con un temario muy amplio que no incluía esas preguntas", evidentemente causa más que suficiente y argumento aplastante para justificar el desconocimiento de que la gallina es un ovíparo, el caracol no es un crustáceo y Soria una provincia de Castilla y León. Menos mal, que alivio…
Nunca podríamos llegar a imaginar que la mediocridad a la que tan acostumbrados estamos  en "estepaís" fuera tan contagiosa como para alcanzar al magisterio, jamás, pero todo cambia, está claro, nosotros en nuestro ancestral y franquista modelo educacional, de ahí nuestra incultura, nos peleábamos a diario con Quevedo, Góngora o Cervantes, traducíamos a Tito Livio y nos tragábamos a Clarin con su odiosa Regenta como libro de comentario, evidentemente así nos va, aunque sepamos hallar la superficie de la circunferencia, conozcamos a dedillo la ruta del Duero y escribamos correctamente "Valladolid".
Todo cambia, ya no se declina el latín, no se estudia geografía, no se enseña a escribir, no se lee, se desprecia la literatura, se omite la historia, las faltas de ortografía no son causa de suspenso, en fin y mira que me jode la expresión pero ahora más que nunca… es lo que hay. Quizás y solo quizás, aún a riesgo de ser tachado de lo que nos la bufa por tiempos, debiéramos retomar la situación, quién sabe, igual habría que empezar de cero, igual habría que tomarse la cultura en serio y quizás y solo quizás volver al... rosa rosae.

sábado, 23 de febrero de 2013

Los miserables.

No hace falta ir al cine ni echarle imaginación, no hay fantasía, se trata simplemente de ver, no hace falta mirar, de oír sin necesidad de escuchar, están ahí, en la poltrona, bajo el palio de lo intocable, con la inmunidad del todopoderoso, con el sarcasmo, la ironía y el retintín como respuesta al reproche social, con el lema de "échame de comer y llámame lo que quieras", con la peineta como modo de expresión hacia el soberano.
Todos los días, absolutamente todos los días salta la liebre, a diario muestran el rabo, carecen de escrúpulos, les sobra prepotencia, vanidad, jactancia y engreimiento, se lo pasan todo por la sudorosa zona genital, con cuatro años les basta, con un mandato sobra para forrarse, son despreciables, son escoria sin principios, rastreros sin moral, son por todos conocidos, por la justicia imputados pero no pasa nada, hay peinetas para todos, esto es España y aquí nunca pasa nada, "mañana más".
No hace falta ir al cine, los tenemos por todos lados, hay casos a patadas, aparecen, llevan la buchaca y desaparecen, esto es como el tráfico de drogas, se pilla al tonto, al gilipollas nada más, se trinca a uno y pasan mil.
Nos han perdido el respeto, el pueblo está cansado, aburrido, asqueado y sin ideales, nos han traído la desconfianza y el desengaño, no se les cree, no hay color que les identifique, da los mismo los unos que los otros, no hay alternativa, no hay fe social, no hay esperanza.
No hace falta ir al cine, vean sin mirar, oigan sin escuchar, están ahí, ahí los tenemos, son "Los Miserables".

sábado, 2 de febrero de 2013

Supermán.


Asoma por la esquina la necesidad, se hace perentoria la aparición de un algo así como Frente de Salvación Nacional, un algo que preserve lo poco que nos queda, que impida tanto atraco, robo y pillaje, tanto saqueo, quién sabe, nos hace falta un algo, un superhéroe que nos proteja, un supermán ante tanto desmán.
Se hace necesario un algo que impida el vergonzoso pago de primeras comuniones y fiestas de payasos para las niñas de los todopoderosos, que no pase la visa pública para pagar vuitones pijos de la muerte, vacaciones, billetes de avión, hoteles, comilonas, mariscadas, alquileres de jaguares y la de Dios en verso, que acabe con las libretas suizas y las cuentas b.
Se hace necesario un algo que vista de categoría, ética, dignidad y vergüenza a la clase política española, a todos, a los unos y los otros, a los que están, a los que estuvieron y los que estarán, que frene de una vez por todas los años y años de llevárselo calentito y por la cara, tanto sobre sin franqueo, tanto chorizo de mierda, tanta anormalidad asumida, tanto hijo de puta suelto.
Tienen mucha cara, lo van a arreglar todo, dicen sanear lo público, sacan la guadaña y recortan sueldos y derechos hasta lo inimaginable, congelan pensiones, suprimen fondos y ayudas públicas, becas, días de baja, asuntos propios y pagas extra, cierran bibliotecas y consultorios médicos, paran obras, apagan el alumbrado en carreteras, suben las tasas universitarias, ponen la justicia a precio de caviar, disparan el iva tanto que ya no va, suben la luz, el gas, el agua, las guarderías, el peluquero, la vida y hasta la muerte y mientras tanto, ellos, los mantenidos, ajenos a todo y como si no les fuera la cosa, siguen con sus privilegios y prebendas, su cochecito oficial, sus aifones por la feis, sus sobres bajo cuerda, sus vergonzosas dietas de asistencia, indemnización de residencia, complementos disparatados y sueldos de privilegiado.
Necesitamos ya un algo, un imposible, un quién sabe, un qué sé yo, un superman.

jueves, 31 de enero de 2013

El "visionario".

Me suena a quién pueda referirse, ¿quizás a un país sin gobierno, sin oposición, sin monarquía? ¿Un país plagado de corruptos, indignos y chorizos? ¿España quizás?. Quizás... quien sabe.
Hoy, España me da asco.

miércoles, 16 de enero de 2013

Hasta agotar el dolor.

No quería pensar ni mucho menos escribir sobre ello, consideraba que no merecían ni un minuto de nuestra atención, no la merecían, carecen de entidad suficiente para dedicarles nada pero… el asco obliga y nos puede la dignidad. Cuestión de corazón.
No hay derecho, hay que ser desalmado, miserable, ruin e inhumano para expresar públicamente apoyo alguno a unos asesinos, hay que tener poca vergüenza y decencia para reclamar nada a favor de quien sin discriminación ni piedad alguna ha asesinado durante casi cuarenta años a cientos de personas y destrozado la vida de otras tantas.
España no tiene memoria, eso es algo que la historia reciente demuestra cada día, no es nada nuevo, pero de eso a proclamar derechos y libertad para estos hijos de puta es algo inconcebible, quizás por ello los comunistas faranduleros Willy Toledo y Pilar Bardem, el imbécil alcalde de la palestina al cuello, el perenne vividor por cuenta ajena y en su día  condecorado por el mismísimo anterior Jefe de Estado, Federico Mayor Zaragoza y compañía,  deberían quizás explicar de forma clara y detallada su vergonzosa, inmoral y despreciable postura.
Si para cualquier persona "normal", para cualquiera con un mínimo de dignidad y decoro, estos personajes, a quienes curiosa y ridículamente algún lumbreras les relaciona con el mundo de la "cultura" les puede resultar de un hedor repugnante, no queremos pensar, no podemos ni tan siquiera ponernos en la piel de lo que puedan sentir hacia estos miserables defensores de lo indefensible, los familiares y entorno más cercano de los cientos y cientos de víctimas cuya vida arrasaron los hijos de puta para quienes reclaman derechos.
A tenor de la escasa respuesta social parece ser que España no tiene memoria, que ha denostado en el olvido la brutalidad y el terror de tantos y tantos años, que ha perdido el corazón, que nadie parece recordar los rostros ensangrentados, los cuerpos amputados de cuajo, los ataúdes blancos, los llantos de una madre abrazada a una caja de pino, las lágrimas de unos huérfanos ante la soledad sobrevenida.
Poco puede extrañarnos ya pero aun así y quizás por ello no podemos menos que hacer memoria, así, en un momento, de repente, sin orden, distinción ni jerarquía... seguro que alguno les sonará, hagan memoria... Pardines, Vic, Zaragoza, Llodio, Santa Pola, Puertas, Irene, Silvia, Vanesa, Tagle, Blanco, Lluch, Zafra, Soto, Molina, Poyo ¿les suenan?, pues así muchísimas personas más y con la crueldad del azar... hasta agotar el dolor.