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Estos son mis principios, si no le gustan tengo otros. (Groucho Marx)

viernes, 27 de noviembre de 2015

Digo yo...


Somos un país de pijoflautas, complejitos y acomplejados, lo que viene a ser un reino de mariconchis que por falta de testiculina y el qué dirán, subcontrata a otros países el honor, el valor y el coraje.
Uno que está un pelín viajado, ya por el 2008 pudo ver como el ejército italiano prestaba fusil en mano y por parejas, servicio de seguridad perimetral y el control de acceso a la catedral del Duomo, vamos, que hacían lo que tenían que hacer, proteger a la sociedad a la que pertenecen. Que tontos son estos italianos… 
Mientras que Francia, Italia, Alemania, Bélgica, Inglaterra, no digamos Estados Unidos o cualquier otro país menos megachachi y practicante del buenismo zapateril que el nuestro saca al ejército a la calle… Aquí no, aquí el ejército lo usamos para mandarlos a misiones internacionales en el extranjero luchando por no sé quién, a vigilar las vías del AVE en medio de la nada, apagar fuegos perdidos en el monte o jugársela en caso de catástrofe natural pero siempre donde nadie les vea, que curren pero sin estorbar, donde su bélica imagen no ofenda a los meapilas, donde no puedan intimidar con su tan despiadada y desagradable estampa, la de un soldado armado y con la bandera nacional cosida en el brazo velando por la seguridad de todos, ganándose el aprecio, reconocimiento y cariño de sus compatriotas.
Esto…, pues nada, que decía yo así a lo tonto que igual y sólo igual… dada la situación que estamos viviendo, igual ahora era un buen momento para sacarlos a la calle, ponerles a proteger aeropuertos, estaciones, embajadas, lugares estratégicos o lo que sea permitiéndoles así el mezclarse con la sociedad a la que se deben, ofrecer su verdadera imagen y darles la oportunidad de hacer lo que saben y seguro que están deseando hacer, servir a España.
No sé, digo yo…

El tonto de los cojones



La vida es una botica donde hay de todo porque de todo tiene que haber, hay gente tonta, muy tonta, tontísima y súmmun de los tontos, el guian va pli de la tontería... el tonto español.
El tonto español es un tonto muy tonto, un tonto que a diferencia del foráneo se cree muy listo, más listo que nadie, más de lo más que nadie, lo que viene a ser un tonto de cojones.
En esta tierra de conejos, el tonto viene a ser como los champiñones, nacen por todos los lados, donde menos te lo esperas te lo encuentras, es fácil encontrarlo, no hace falta perro detector ni chon de morro fino, sólo tiene que abrir la boca.
El mundo afronta una guerra abierta contra un fanatismo hasta ahora desconocido, contra un ejército de hijos de puta que tiñe la orilla del mar degollando seres humanos, que quema vivas a personas en el interior de jaulas, que en nombre de Alá decapita, aplasta con tanques, ejecuta con las manos en la espalda o estrella contra el suelo a homosexuales desde siete pisos. Mientras el mundo se une contra los asesinos, contra unos piraos que puestos hasta las cejas se inmolan para acabar con la vida de quien pillen cerca, mientras todo son condenas y apoyo de los europeos a sus gobiernos respectivos, va el tonto español y reclama soluciones democráticas, diálogo, tolerancia e integración y en un ejercicio de hipocresía sin límite reclama un minuto de silencio en memoria de las víctimas de los bombardeos en Siria...
Lo dicho, no hay tonto como el tonto español, el tonto más tonto del mundo, el tonto de los cojones.


jueves, 26 de noviembre de 2015

La fila de los mancos.


Hay muchas formas de dilapidar la pasta y sobre todo cuando es pasta pública pero lo del Ayuntamiento de Sevilla sobrepasa con creces lo risible y ridículo, pa mear y no echar ni gota.
Creíamos haber visto de todo por estos lares pero está claro que la estupidez humana es ilimitada, tan infinita como la angustia de una cagalera en un ascensor, "guian va pli" .
Como gesto propio del modernismo que nos caracteriza y ésta vez en aras de la salud "Afectivo Sexual" de la ciudadanía, la Concejalía de Bienestar Social y Empleo saca a concurso público la adquisición de 7000 dosis de lubricante vaginal y anal para los alumnos de instituto, osea, para chavales de 16 años. Cada vez me sorprendo más de como los de mi generación hemos podido llegar a la edad que tenemos sin tanta "ayuda".
Vamos a ver que aquí hay cosas que se me escapan. Con 16 años, la gente de hoy, como éramos los de ayer, los de anteayer y hasta los del paleolítico, eran y son los "Tíos de la Vara Permanente" y ellas, con esa edad lo que no están es faltas de engrase precisamente, con esa edad podrán necesitar cualquier cosa pero lubricantes…, pues mire usté, va a ser que no, ya solo faltaba otra partida de pasta ajena para si eso, facilitarles Viagra también, no te jode…
Que no oiga, que no. Que quizás (y he dicho quizás) con nuestros "cincuenta y pico" no estaría de más algún que otro empujón para ayudar a alguien (y he dicho a "alguien") con alguna pastillita azul o botecito de aceite y tal, pero a chavales de 16… vamos que podían haberse gastado la pasta en cualquier otra gilipollez aunque igual de absurda, menos grotesca, no sé, en cualquier cosa, en entradas de cine para ver a Almodóvar por ejemplo y a ser posible... en la fila de los mancos.

Andrea.


El deber de mal vivir o el derecho a morir. Apartemos la hipocresía, dejémonos de túnicas, sotanas ni matracas religiosas, vayamos al grano y el grano es Andrea, una niña de doce años que padece una enfermedad degenerativa que la consume entre su dolor y la aterradora impotencia de sus padres, Andrea es una enferma terminal que vive una horrible agonía, que no tolera la alimentación y tiene que malvivir de forma artificial entre tubos y trabas, entre sábanas, lágrimas y la pena más íntima de unos padres que destrozados por la verdad y asumida la realidad, piden a gritos y con todo el derecho justicia para su hija.
Diferenciemos conceptos, dejémonos de milongas que no van a ningún sitio, lo único que importa es Andrea, dejémonos de hacer uso interesado y desde la distancia de la ética, la mística y las creencias, lo reglamentado, lo moral y lo legal, aquí lo único que cuenta es lo justo, lo real, lo único que importa es aliviar el dolor de esa niña, permitirle el derecho a no sufrir más, a cerrar los ojos y descansar para siempre.
Andrea nació con el dolor, su vida ha sido un calvario entre hospitales y hoy, cuando hay que tomar decisiones vitales que no mortales, todos se pasan la pelota sin contar con ella, con sus padres, con quienes con un dolor inimaginable piden y reclaman el derecho de su hija a dejar de sufrir y morir con dignidad pero nadie les ayuda, todos se pasan la pelota, la Consejería a los médicos, los galenos a los jueces y los jueces a la norma, para nada cuenta lo justo, la verdad, lo que pudiera contemplar una justicia divina, nadie contempla la realidad de una criatura sin voz, sin el derecho a dejar de sufrir de una vez y descansar para siempre.
Andrea tiene solo doce años, no es edad para morir pero tampoco para sufrir, ella es lo único importante y diga lo que diga lo religioso, lo moral, lo ético y lo legal, lo único importante es lo que nadie contempla, el derecho a dejar de sufrir y la dignidad de una niña de doce años, de Andrea.

El Rey.


Yo sé bien que estoy afuera... Cuando yo era jovencito, que no hace tanto tiempo –ni tan calvo-, si en casa se recibía una cartita con membrete del cole o el instituto ya fuera con malas notas o una simple comunicación de falta de asistencia no justificada…, ya podías esconderte donde quisieras que mi madre, que tenía una habilidad tal en la tirada libre de zapatilla que sus lanzamientos hasta doblaban la esquina del pasillo, te largaba un hostiazo suela-cara que se te quitaban las ganas de volver a decir que se habían equivocado o que la seño te tenía manía y lo que era peor…"espera que venga tu padre", ya te cagabas patas abajo. Aquello era respeto y eso que mi padre jamás me puso la mano encima.
Dirás que no me quisiste pero vas a estar muy triste... Pues eso es lo que alega el llorón, delirante y victimista president de mentirolandia, que el Estado le tiene manía por nazionalista, que la imputación judicial lo es contra todo el pueblo catalán, que es un acto anticipado, antidemocrático, antisocial, anticatalán, antiácido y hasta antiaéreo, que la fecha de su comparecencia es una estrategia política, que bla bla bla, la cosa es llorar y llorar, llorar y llorar... es que pobrecito, no tiene trono ni reino, ni nadie que le comprenda…
El president de mentirolandia no suspende nunca, es el árbitro de la verdad, el Moisés, el burgués supremo, el altísimo, el ser todopoderoso, el soberano absoluto, está exento de cumplir la Ley, no respeta norma, Estado ni Justicia alguna, está por encima del bien y el mal, tiene derecho de pernada, hace y dice lo que se le pone, se pasa todo por el arco del triunfo, es inviolable e inimputable, miente, humilla, denigra e insulta a España por sistema y aparte de resultar desagradable a simple vista, es odioso, antipático, cargante, inaguantable e insoportable pero la culpa es de la seño que le tiene manía. Con dinero y sin dinero hace siempre lo que quiere y su palabra es la ley…
También me dijo un arriero, que no hay que llegar primero pero hay que saber llegar…. Cada día salen de los juzgados miles y miles de amables citaciones para miles y miles de humildes pagainfantas y no vamos llorando por las esquinas ni alegando que debe ser un error o que la seño nos tiene manía, asumimos la responsabilidad de nuestros actos, tenemos un par de cojones para dar la cara y no vamos de mártir por la causa, llorón!.
Bertolt Brecht que era muy listo dijo..., "No hay nada más parecido a un fascista que un burgués asustado", y eso es lo que tenemos, un traidor escondido en la manía que le tiene la seño, parapetado en su victimismo y camuflado entre el amparo del nazionalismo que le rodea, pero tranquis todos que no va a pasar nada, que todo es un cuento, una pantomima porque en este caso el cobarde, temeroso y acomplejado es el Estado mientras que él... él sigue siendo el rey.

Ni verte.

Como quieres que te quiera si nunca me has querido, si inoculas odio hacia todo lo español, si repudias el pecho que te da de mamar, si eres un indigno, un vil traidor, un cobarde.
Te lo estás ganando tú solito majadero, tú solito. Lo que antes era una puntual y ambigua animosidad en lo meramente futbolístico, lo has convertido en antipatía y hasta repugnancia generalizada gracias a tu públicamente declarada hostilidad, visible resentimiento, odio indisimulado, latente desprecio y permanente insulto hacia España y los españoles. Lo has conseguido majadero, tu siembra ha germinado, lo has conseguido tú solito.
Como quieres que te quiera si eres un hediondo, mugriento y repugnante traidor, un pérfido, fariseo asqueroso, canalla, desleal, chorizo, ventajista y estafador que ha conseguido que un Español se sienta extranjero en España, como quieres que te quiera si eres un puto fascista de mierda, un judas, un renegado, desertor, mentiroso y farsante.
Como quieres que te quiera si eres un vomitivo excremento humano, si das asco. Eres un felón con suerte, que suerte tienes majadero de nacer y vivir en el país de las maravillas, en el del "que dirán" en su blasón, que suerte tienes majadero, has cometido flagrantes delitos de desobediencia grave, prevaricación, malversación, usurpación de funciones, rebelión, alta traición y no te va a pasar nada, res de res, que suerte tienes majadero, que suerte tienes de ser de donde eres porque aunque te joda y mucho..., eres español.
La gente de honor, los que sentimos la dignidad de la España que tú detestas, los que nos emocionamos con el himno que tú silbas y respetamos la bandera que repeles, los que vivimos con honra la verdad de su patria y el orgullo de su historia, hartos de tu provocación e insultos solo te decimos..., vete a cascarla y púdrete en tu mierda cabrón.
Como quieres que te quiera,...si no te quiero ni ver.

Ni cinco minutos.

Ya lo siento chico, siento enormemente que hayas nacido aquí, que ni cinco minutos de tu vida te hayas sentido español, que no te encuentres cómodo entre nosotros, que hayas nacido en el Reino de España, que lamentes ahora la longeva victoria sobre los franceses, que reniegues de Agustina de Aragón, que detestes la cuna de Cervantes, Rodrigo, Pizarro o Picasso, que aborrezcas la tierra de Velázquez, Lorca, Goya o Dalí, que te la sude la patria de Bécquer, Pizarro, Lope o Gaudí, que rechaces el origen de Severo, Nadal, Banderas y Unamuno, que desprecies el linaje de Plácido, Murillo, Falla y Zurbarán, que desdeñes la nacionalidad de Julio, Lola, Larra y Rafael, que repudies la procedencia de Goya, Pío, Gasol y  Gasset. No lo has sentido ni cinco minutos, ya lo siento chico.
Va a ser que no, que aquí no encajas majete, va a ser que no, que no tienes el orgullo suficiente, el mérito necesario ni la dignidad exigible para merecerlo, que lo español te viene grande, que eres un insulto para España, un pringao sin escrúpulos, un asqueroso vanidoso y un malnacido desagradecido.
Atiende bisojo, no mires para otro lado, ni cinco minutos tardaste en trincar los más de cuatro kilos que llevas pillados en ayudas “nacionales” al cine y ni cinco minutos has tardado en cagarla para siempre. No mereces ni cinco minutos más.
Ni cinco minutos.

Viva España!


Ayer no, hoy, ayer no era el día, no merecían ni un minuto, ayer era el día de la Fiesta Nacional de España pero hoy… hoy si, hoy no trago más saliva, tengo que hablar de tanto acomplejado como puebla esta tierra de conejos, hoy si, hoy no me queda otra que dirigirme a tanto ignorante parlanchín, tanto postmoderno megachachi, asqueroso y sucio chupabotes como el que se caga en la fiesta Nacional, el que me viene pegando la murga con un supuesto holocausto indígena como si yo hubiera matado a alguien o la gilipollas que cacarea sobe los gastos de un desfile cuando ya ha colocado a media familia, los tocacojones de siempre vamos… es lo que tiene la gratuidad de la gloria, tendríamos que implantar un examen psicotécnico para poder ser español.
Estos pijorojos sin escrúpulos, chupacandados y pellizcacristales sin dignidad, orgullo ni cultura, esos perroflautas contra todo venidos a más desde que maman de la teta, gente sin honor que se atreven a insultarme al hablar de un supuesto exterminio llevado a cabo en ultramar por gente con la que nada tengo que ver, imbéciles que hablan de una historia de hace una porrada de años con la perspectiva de hoy, gilipollas rencorosos nacidos del nazionalismo que modela su visión, conocimiento e intenta por cojones que todos seamos igual de catetos, pues no mire usté, va a ser que no, antes de berrear daros una vueltecita por España y bañaros en su historia, cultura y conocimiento, pasearos por Cádiz, Córdoba, Salamanca, Toledo, Cáceres, Granada o donde se os ponga de vuestro repugnante chichi, salid de la inmensidad del desconocimiento, supina ignorancia y odio congénito, culturizaros un pelín que no tenéis ni puta idea de lo que habláis,...¡ianalfabetos!!
Ayer fue el día de la Fiesta Nacional de España, como cada cuatro de julio lo es en Estados Unidos o el catorce en Francia, como lo es en cualquier país donde no haya tanto imbécil, retrasado y papanatas diplomado, en cualquier otro lugar donde no haya que convivir con tanto ultraje a tu propia bandera, tragar con tanto aborigen sinvergüenza y desinformado, donde no tengas que cruzarte cada día con tanto hijo de puta suelto.
Estepaís es así de curioso, no necesitamos castillos en el altozano ni fortalezas defensivas, no hay enemigos fuera, la mierda está dentro, la podredumbre nos invade y no hay peor leña que la de la misma madera.
Ayer fue 12 de Octubre, Fiesta Nacional de España y Patrona de la Guardia Civil y a ti imbécil de digo y cuanto más te joda más te lo repito…
Viva España y Viva la Guardia Civil.

Los muertos de España.


Hace falta ser muy mezquino y miserable para hacerlo, hace falta carecer de honra y principios, no respetar nada ni a nadie, ni a su propia madre para hacer algo semejante, para maldecir o "cagarse" en los muertos de la Guardia Civil.
Han sido muchos los asesinados, mutilados y callados para siempre, demasiados los funerales a escondidas, los huérfanos, las víctimas de la cobardía bajo capucha, del miedo social, el amparo político, la ambigüedad y el txikiteo ajeno a la cosa para que un cabrón cualquiera con voz de cazallero se cague públicamente en los muertos de la Guardia Civil. Es inaceptable, es intolerable hasta en España, en el reino de pagainfantas donde por cobardía y deshonor todo se tolera.
Siempre hay un lápiz para un tonto, un paralítico intelectual, un imbécil hijo de la gran puta cualquiera que micrófono en mano se viene arriba para maldecir y cagarse en los muertos de la Guardia Civil porque sí, porque es gratis, porque está de moda y le sale del higo, de su superdemocrática desvergüenza, para que a algún gilipollas hasta le resulte gracioso, como por ejemplo al kichitalibán de los huevos, el hoy alcalde de Cádiz gracias al guapito de Sánchez. Patéticos personajes.
Se está perdiendo el norte, los derechos denigran a la dignidad, la cobardía nos tapa el horizonte y los complejos nos deshonran. Todo nos suena normal, nada nos asusta ni indigna, nada nos parece raro y tragamos con todo.
Todo para esto. Hombres de honor, Guardias Civiles, hombres, mujeres y niños asesinados para que el kichi se parta el culo, para que se descojone de risa y se lo pase de cine escuchando como un crecidito malnacido cualquiera se suba al estrado micrófono en mano para cagarse en los muertos de la Guardia Civil, en los caídos por la libertad de todos, en los muertos por nada, los muertos de España.

El parto de la burra.


Que decía yo que aquí huele mal, apesta y no a ajo precisamente como dicen que en su día dijo una superpija de la muerte, que alguien ha cagado fuera del tiesto y va dejando un cierto hedor a deslealtad con aroma de traición a las finas hierbas emulsionadas en felonía tostada.
Que decía yo que ahora resulta que el Teniente General del Ejército Español, anterior Jefe del Estado Mayor para la Defensa, osea, el segundo de abordo tras el Rey en el escalafón militar, por cierto nombrado como no podía ser de otro modo por el ínclito Zapatero, el peor Presidente con creces adobadas de la historia de España, ... pues eso, que nos ha salido de los de la Tuerka, osea, okupa de extrema izquierda, antisistema lenninista, comunista de puño en alto, casposo anticapitalista, milico partidario del derecho a decidir, trocear España, negociar con ETA y gobernar con los Bilduetarras.
Que decía yo que esto igual no es muy normal ¿no?, que a alguien... no sé, quizás, o se le ha ido a olla o ha faltado a su juramento, al honor de una vocación y la dignidad de su milicia, que no es muy de entender el pasar de entregar la vida por tu bandera a seguidor de quién con un odio visceral e ignorancia supina la tacha cobardemente de trapo monárquico y postfranquista, de militar patriota a quien repudia con ensañamiento el "nacionalismo español", de asistir a ceremonias en memoria de los caídos y funerales de militares asesinados en el cumplimiento del deber al ateísmo confeso y recalcitrante de una coleta, del formar al frente del batallón a cobijarse entre la morralla del frente revolucionario, de cuadrarse ante la marcha real a tener que escuchar una "cutre pachanga fachosa", de brindar por el Rey a republicano populista de toda la vida, del honor inmaculado al ridículo más espantoso, la deshonra y la vergüenza ajena, vamos, lo que se viene a llamar, el mundo al revés.
Que decía yo que vamos teniendo de todo y a ver que es lo siguiente, esto es bochornoso, solo nos falta un obispo ateo, alguno más y ya estamos todos, si es que lo que no pase en "Estepaís"... 
Abuelaaaa, tranquila que ya parió la burra.